Vivir sin vivir

Mi instinto me dice que debo desconfiar de todo aquello que me facilite el camino hacia ti. Llegar a ti no es trabajo fácil pero superaré cualquier obstáculo para conseguirte.
Tengo mi destino marcado por tu sombra, a cuya estela sobrevivo, porque esto no puede ser llamado vivir, porque la vida eres tú cuando corres por mis venas y mi sangre se llena de ti; durante segundos vivo eternamente hasta deshacerme en miles de partículas brillantes que estallan en mi cerebro y el dolor se convierte en una intensa ascua que me abrasa el interior de la cabeza hasta que la hace explotar y llego a perder el sentido.
Soy consciente de que ya no puedo vivir sin ti; contigo me queda poco tiempo de vida. Estoy decidido a vivir lo poco que me queda junto a ti.

Sólo quiero escribir.

A veces siento la necesidad de escribir.
Sacar fuera lo que me pasa por dentro. No puedo hablar con nadie de ello porque me he dado cuenta de que todos queremos hablar, pero ninguno escucha lo que el otro dice. Estamos necesitados de comunicación y eso es lo que nos hace tan violentos.
Expresarse es la necesidad mayor del hombre. Y yo quiero expresar lo que siento. Lo que me pasa por la cabeza en ciertos momentos no puedo decirlo si no es por escrito; las palabras, cuando salen de mi boca son insuficientes, no puedo pensarlas con claridad. Todos necesitamos que nos escuchen. Pero yo, además, necesito que me lean. Las palabras cuando se pronuncian se las lleva el viento, no quedan. Si las escribo quedan para siempre.
Desde los 13 años escribo cuentos y poesías. Mi válvula de escape, la forma de no volverme loca, así no guardo dentro de mí ni rencores ni odios ni amores. Ni tan siquiera lo que no me atrevería nunca a decir en público.
Porque mi vida es escribir, mi vida es la literatura, el lenguaje apaga el fuego que me quema por dentro. Y me gustaría que otros utilizaran este rincón para poder expresarse libremente.
Sin ningún tipo de reservas, sin ningún tipo de tabú. Las palabras están para eso: para sentir y expresar lo que se siente.
Os invito a hacerlo, a desahogaros. A decir lo que pensáis.
A USAR LAS PALABRAS.

Soliloquio de una loca sola

Estoy acorralada, lo presiento, lo sé. Acorralada por mis propias alucinaciones, por mis propios pensamientos, por mi continua pesadilla. Mi encierro entre estas cuatro paredes agudizan más mi dolor.

Me siento cansada e indefensa. Harta de luchar contra mi cuerpo y mi espíritu; no me atrevo a cerrar los ojos...; mi corazón late con fuerza y mis sienes golpean con más rapidez. Porque siempre aparece la misma escena: formando un círculo casi perfecto alrededor del viejo, están sentados los niños, todos rubios, todos con ojos azules, todos con las mejillas sonrosadas, como si todos estuvieran fabricados en serie pero no en serio.

Escuchan atentamente, boquiabiertos y sin pestañear lo que el viejo de pelo blanco con la pipa unas veces en los labios, otras no, les cuenta: esas historias maravillosas que sólo él sabe contar.

Luego un grito producido por muchas gargantas al unísono, sangre y sollozos formando una pareja perfectamente enamorada.

Esa imagen es el único recuerdo de mi infancia que me queda. Yo oí las mismas historias que ahora escuchan esos niños con gran atención y al recordarlas producen en mí el sentimiento de vivir en un pasado que no deseo que vuelva. Fue tan... Esos recuerdos se apoderan de mí, entremezclados, confundidos.

Ahora encerrada en estas cuatro paredes he encontrado mi libertad en la sombra de la locura que me rodea. En la libertad de los niños todos rubios, todos con ojos azules, todos con mejillas sonrosadas, como si todos hubiesen sido fabricados en serie pero no en serio. En la libertad del viejo que cuenta maravillosas historias que sólo él sabe contar, unas veces con la pipa en los labios, otras no.
Porque quise escribir una maravillosa historia -como las del viejo- con la sangre de mi libertad... Y LO CONSEGUÍ.

Las tres puertas

Tras la puerta del fondo se esconde la magia del primer encuentro. Si la abres verás aparecer un dulce cuerpo varonil y experto que te llevará por caminos insospechados más allá de lo que hayas experimentado jamás.

Tras la puerta de la derecha se esconde la amargura de una despedida. Si la abres puedes perder todo aquello para lo que has luchado denodadamente más allá de tu pensamiento.

Tras la puerta de la izquierda se esconde la libertad de vivir. Si la abres llegará hasta ti el aire puro y limpio que siempre quisiste respirar más allá del otro lado de la línea.

LAS TRES PUERTAS se presentan ante ti para que elijas. Si dudas escucha tu imaginación que siempre es sincera, que nunca te falla; es tu mejor consejera porque te conoce y sabe de ti mejor que tú mismo. Ella escogerá en tu lugar una de las tres: MAGIA, AMARGURA, LIBERTAD. SENSACIÓN, VACÍO, SENTIMIENTO.

Mi Barrio

Vivo en un barrio multirracial, multicultural, multi...todo.
Desde hace unos años mi barrio ha aumentado su población en un porcentaje muy alto con gente de otros países, razas, culturas, idiomas y creencias.
A los que llevamos viviendo muchos años allí, cada vez nos cuesta más asimilar que nuestro "pequeño barrio" se ha convertido en una pequeña representación del mundo que habitamos. No es broma. De los cinco continentes que existen, cuatro están representados. Asia, África, Sudamérica y, por supuesto, Europa, convivendo día a día.
También hay al menos 3 tipos de culto religioso: la iglesia evangélica, la católica y la musulmana. Las 3 conviven sin ningún tipo de problemas y, por ahora, estas creencias se respetan cada una entre sí.
En cuanto a los idiomas o lenguas, mejor dicho, que allí se hablan, puedo distinguir árabe, mallorquín, castellano -con acento español y sudamericano- caló, chino. Aunque todos nos entendemos en castellano, pues sería un poco complicado si compras en una tienda china que ellos no te entiendieran ni tú tampoco a ellos.
Y las razas negros, blancos, mulatos, gitanos, árabes, orientales, indios sudamericanos... Como veis en un pequeño espacio como es el barrio de Pere Garau puedes viajar por todo el mundo sin ningún problema.

Siempre me pasa igual

Cuando estoy frente a una página en blanco, SIEMPRE ME PASA IGUAL, no sé por dónde empezar y me pongo de los nervios. Lo comento entre mis colegas y el consejo siempre es el mismo, "empieza por el principio". Pero el problema es que nunca se me ocurre un principio porque en ese caso sabría por dónde empezar, está claro, ¿no?
Así que vuelvo otra vez a ponerme ante una página en blanco y me quedo igual que la página, es decir, en blanco.
¿Alguien me puede aconsejar UN BUEN PRINCIPIO?